Não sou eu, é a TPM

Você está em casa sozinha, fazendo o que sempre faz. Como se não bastasse, os seus melhores amigos saíram juntos em uma viagem dos sonhos, e você, por motivos de força maior - como dinheiro - não pôde se juntar a eles. Tentando se distrair com coisas relativamente inúteis, você se pega imaginando o que eles estão fazendo lá, agora, sem você. Como num simples toque em uma fileira de dominós, você se lembra da solidão, do seu ex e das coisas maravilhosas que casais fazem quando não se tem nada pra fazer. Suspiros. Você sente uma coisa estranha, bem aqui, e supõe que, além de sozinha, você está doente. Mas logo descobre que é apenas a angústia que está crescendo.

    Mais suspiros. Afinal, por que os Judas dos seus amigos viajaram logo quando você estava sem dinheiro? Não poderiam esperar mais uma voltinha do calendário? Será que tenho amigos? Pronto. A coisa é séria. Quando começa a questionar as amizades e todo o círculo social que frequenta, sabe que alguma coisa está muito errada. Temendo estar em depressão, você começa, desesperadamente, a vasculhar suas coisas a fim de achar algum telefone, e-mail, sinal de fumaça, qualquer coisa que te tire dessa fossa. Então se lembra que não precisa de ninguém e é plenamente capaz de se divertir por si só. Vai, sim, àquela festa e foda-se o resto. E se não tiver algum conhecido, passa a conhecer! A prioridade é se divertir.

    Você toma um banho demorado, passa quarenta minutos escolhendo a roupa perfeita, quinze minutos arrumando o cabelo, dez pra fazer a maquiagem e, finalmente, quando está pronta e pára na frente do espelho, se depara com aquela barriga power. Leva quarenta e cinco segundos pra desfazer tudo. Se joga na cama, em lágrimas, e decide que nunca mais vai sair de casa até estar gostosa. Vai até a cozinha pegar uns chocolates pra se consolar e esbarra com o espelho do corredor. Além de gorda, está cheia de espinhas e umas olheiras maiores que o Maracanã!

    Você volta pro quarto, convencida que é uma mandinga das brabas que foi jogada em você e tenta, freneticamente, lembrar de algum inimigo que conquistou ao longo da vida.

    Entre um açúcar e outro, você sente que quer o seu ex de volta, que ele é o amor da sua vida e que não adianta mais fingir, você vai se declarar pra ele.  Então, você lembra que ele tem namorada e pensa que ele tem toda razão em ter te trocado por ela, sem barriga, espinhas ou olheiras. E se fosse você, ainda faria igual! E então você já não consegue mais segurar as lágrimas, as frases pessimistas, a coriza do nariz e os palavrões.

    Nessa hora você já está cansada de chorar, suas olheiras estão tomando vida própria, a barriga, conversando com os joelhos e você passa a considerar a ideia de entrar pra um convento. Você se prepara pra dormir, ansiosa pra esse dia acabar. Vai ao banheiro pela última vez e, então, surpresa: você acaba de entrar naqueles dias! 

    E, como num simples toque em uma fileira de dominós, você já se sente melhor. Já não lembra mais de letras de músicas e nem de maldições. Escova os dentes pensando no que vai fazer no dia seguinte. Desliga a trilha sonora enquanto manda mensagem pros seus amigos mochileiros: "Divirtam-se por mim! Amo vocês". E se prepara pra dormir um sono perfeito, mas não antes de parar, por acaso, na frente do espelho do corredor: "Você é linda, menina. Muito linda". 

Quem foi barrado no baile agora ? Vivian é Vivian porque assim quis o seu Paulo em 1988. Mora no Rio de Janeiro, é autora do blog http://ataldavivian.blogspot.com.br e atua como escritora freelancer quando pode. Estuda psicologia, trabalha com planilhas e formulários e poderia estar roubando, poderia estar matando, mas está apenas em busca do seu coelho branco.

*Quer ser o próximo barrado no baile ? Me manda seu texto noutrolugar13@gmail.com